L’Art de la joie ne se raconte pas, il se lit, se ressent, s’engloutit, c’est un feu qui nous parcourt de la première à la dernière page. «La mer attendait, je la regardais avec le regard enfantin, large et flottant d’Eriprando. C’était l’été, et il fallait que je vole à cette mer avare un peu de sa liberté. Pour le faire, je devais la comprendre, la toucher de mon corps comme Béatrice savait le faire.»