Présentation de l'éditeur Quarante ans de rêves accomplis " Je suis un vieil enfant gâté. Un chanceux. Un privilégié. Même pas heureux, comblé seulement. Ma mémoire scintille de mille étoiles : les chants joyeux, les rires, les succès, les excès, les providences, les luxes, les orgasmes, les lauriers et les roses. Mais de ceux qui m'entourent à ceux qui me manquent, rien ne me consolera des autres. Et rien ne me consolera de moi. " Au moment où il célèbre ses quarante ans de carrière, Patrick Sébastien revient sur ces années qui ont fait de lui ce qu'il est. Avec tendresse, colère parfois, amitié et franc-parler. Tel qu'il est, en somme... Extrait QUARANTE ANS. C'est l'histoire d'un succès. Ou d'un échec. D'une victoire ou d'une défaite, je ne sais pas vraiment. Nous montons sur des podiums, fiers, la poitrine bombée, mais les revers de nos médailles sont toujours posés côté coeur. Quarante ans. C'est l'histoire d'un petit batracien mal grandi. Un têtard devenu bête de foire dans un aquarium en 3D. Un animal en apnée derrière un écran de verre. Les yeux écarquillés, bouche bée, battant des pieds et des mains pour quelques curieux amateurs de spectacle. Maman collectionnait les grenouilles en céramique. Prémonitoire sans doute. Quarante ans. Quatre décennies. Quarante balais bien trop insuffisants pour balayer toute la poussière. Quarante ans de carrière. Le mot est bien choisi. Un conglomérat de roches dures que l'on déblaye à coups de pioche sous le cagnard des projecteurs. Travelo forcé. Maquillé, «perruque». Double identité. Le travailleur de joie et l'homme de peine. Quarante ans. Ça y est, le compte est bon. Des chiffres et des litres. Des chiffres d'audience, de sondages de popularité, de chèques. Des litres de sueur, de vin et de larmes. Lacrima Christi. Cathodique converti. Saltimbanque miraculé. Qu'est-ce que je fous encore là ? Et est-ce vraiment moi ? Quarante ans La quarantaine. Comme pour ceux que l'on interdit d'accostage pour ne pas contaminer les autres. Pestiféré glorieux. Confiné à l'écart du tout-venant. Du haut de la passerelle, il salue. On l'applaudit. Son bateau n'est ni une Caravelle d'aventurier, ni un cargo d'industriel, ni un yacht de méga-star. On appelle ça une vedette. Quarante ans. Je vais te raconter ce que tu sais déjà. Plus ce que tu ne sais pas. Et aussi ce que je ne sais pas moi-même. Vu que le temps qui vient éclaire toujours le temps passé d'une lumière nouvelle. Les bleu vif se ternissent, les gris s'illuminent au gré des instants présents qui accommodent nos mémoires. «On ne peut pas être et avoir été» dit le proverbe imbécile. Bien sûr que si, puisque ce que nous sommes n'est que le total de ce que nous étions.