Présentation de l'éditeur Voilà un an que la mère de Luna, 15 ans, est morte, renversée par une voiture. Depuis, la jeune fille, son père et son petit frère essaient tant bien que mal de faire leur deuil. Quand Luna trouve enfin la force de pénétrer dans l'ancien studio de sa mère, elle est stupéfaite d'y trouver son téléphone portable, où sont restés stockés sept messages. Poussée par la curiosité, elle les écoute et aussitôt, les questions l'assaillent. Sa mère qu'elle admirait tant lui cachait-elle des choses ? Était-elle si parfaite ? Sa famille modèle et admirée de tous n'était-elle, finalement, qu'un tissu d'apparences ? Avec l'aide d'Oliver – son voisin qu'elle aime en secret –, Luna assemble les pièces du puzzle pour reconstituer les événements qui ont précédé la mort de sa mère. Des vérités parfois douloureuses lui apparaissent alors, et ses illusions de petite fille volent en éclats. La voici bientôt prête, avec une énergie toute neuve, à entrer dans le monde des adultes. Extrait Quelques détails me concernant J'ai quatorze ans. Mais je lis le New York Times, je ne mets pas de barrettes dans mes cheveux, je ne décore pas mon téléphone portable avec du vernis à ongles et je ne cours pas après les garçons. Je ne suis pas non plus abonnée à ces magazines remplis de posters de Justin Bieber. Je fais plus jeune que mon âge. Je le sais, mais je n'aime pas qu'on me traite d'«ado». Ça me donne l'impression d'être coincée au purgatoire des enfants sages, plantée devant des rediffusions de Hannah Montana. Cette époque est révolue. Qui a d'ailleurs inventé ce nom ? Hannah Montana ! Je parie que celui qui l'a trouvé gagne des millions de dollars et conduit une voiture de luxe. J'ai grandi à Manhattan, dans le très chic Upper West Side. Quand j'étais petite, vraiment toute petite, je croyais que notre chauffeur était mon père. C'est lui qui me conduisait chaque jour à l'école. Il vérifiait que mes lacets étaient bien attachés et il me laissait parfois écouter la radio dans la voiture pendant qu'il bavardait avec les portiers. Mais il n'était pas mon père, bien sûr. Mon vrai père est réalisateur. Il était au sommet de sa carrière à cette époque et n'était pas souvent à la maison. Il était toujours en tournage quelque part : en Afrique, au Japon, en Australie... Aujourd'hui, certains critiques prétendent qu'il est fini, mais je crois que la plupart des critiques de cinéma ont choisi ce métier parce qu'ils n'ont pas réussi à devenir cinéastes eux-mêmes. En général, je ne me sens pas très concernée par la célébrité, mais je suis allée à l'avant-première de son dernier film (celui qui est censé avoir coulé sa carrière, justement) et, deux mois plus tard, une photo de nous est parue dans Vanity Fair. Ma prof de littérature, Mlle Gray, super enthousiaste, l'a découpée et collée au tableau. J'ai d'abord été ravie, puis ça m'a fait une drôle d'impression. Après le cours, quand tout le monde est sorti, j'ai déchiré la photo pour n'en laisser que mon père, son visage rayonnant, ses cheveux noirs et ses lunettes métalliques qui donnent toujours l'impression qu'elles vont dégringoler de son nez. C'est lui qui doit être admiré. Il passe des années à réunir acteurs, scénaristes, producteurs pour que ses films voient le jour. Ce soir-là, je n'ai fait que le suivre. Mon petit frère, Tile, était trop petit pour venir à cette avant-première et se faire prendre en photo avec nous. Quand maman était enceinte de lui, la seule chose qui soulageait ses nausées était de s'allonger sur le carrelage frais de la salle de bains, alors maman et papa l'ont appelé Tile. Pour mes dix ans, mon oncle, qui est prof et vit en Italie, m'a offert un recueil des Sonnets de Shakespeare. Parfois, je lis mes préférés à Tile. Il a maintenant dix ans, mais il a toujours fait comme s'il les comprenait. Tile sait écouter, et il me laisse tranquille presque chaque fois que je le lui demande. Si un génie me proposait de choisir un petit frère parmi tous ceux du mond