Présentation de l'éditeur L'histoire est banale, c'est celle de Marc Louboutin, presque un simple citoyen. Dès l'année 2002, il assiste à une invasion étrange. Des «Nicolas» apparaissent partout. L'auteur se souvient alors qu'il a été, dans une autre existence, officier de police durant seize ans. Il a travaillé à l'époque à Paris, Chambéry et Quimper. Mais un jour, il a décidé de rendre les armes et de démissionner. Fin 2006, Marc Louboutin prend l'un de ces «Nicolas» par la main et replonge avec lui dans son passé. Pour qu'au-delà du mot «sécurité» chacun comprenne enfin ce que le métier de policier peut signifier, en matière d'horreur, de violence, de reniement de soi, d'éducation... De l'arrestation d'une balle en pleine tête d'un «ennemi» public à la fréquentation quotidienne de dealers porteurs d'une mort opiacée, en passant pardessus les cadavres, Marc Louboutin nous décrit ce métier de chien qui fut le sien. De ce voyage, on retiendra que rien ne se passe comme on l'affirme dans les discussions de salon, on apprendra qu'un policier doit parfois violer la toi pour la faire respecter. Qu'un bon commissaire, pour l'administration, n'est pas toujours celui qui dit la vérité. Et surtout que les héros de la sécurité sont aussi parfois des victimes. Marc Louboutin. Agé de 43 ans, il est journaliste et photographe freelance. Entre 1985 et 2001, il est Inspecteur puis Lieutenant de Police, successivement en poste à Paris, Chambéry et Quimper. Spécialiste des interventions de flagrant délit, il a encadré diverses unités (brigade des mineurs, poste ZUP, groupe d'intervention et de recherches, unité de traitement judiciaire, groupe de lutte contre les stupéfiants). Titulaire de la médaille de bronze des actes de courage et de dévouement pour l'arrestation en 1986 de Michel Vaujour, il a rendu cette décoration avec toutes ses lettres de félicitations avant de démissionner. Métier de chien, lettres à Nicolas est son premier livre. Extrait Fêtes des Mères 2001 La résignation est un suicide quotidien. Honoré de Balzac, Les Illusions perdues. Dimanche pluvieux. Comme c'est souvent le cas en Bretagne. Même au mois de mai. Ciel bas à tordre les flèches de la cathédrale de Quimper. Tout est humide, un peu luisant. Demi-pénombre en début de matinée. Crachin persistant, cette pluie qui ne veut pas dire son nom mais qui trempe plus sûrement qu'une averse. Une flotte qui ne tombe pas. Qui est dans l'air. Qu'on respire à pleins poumons. Temps de suicide. De circonstance. Je suis à l'aise dans ce climat. J'y goûte mieux le soleil quand il est là. Pas d'urgence. Je conduis. J'aime bien conduire. Mon collègue Michel est avec moi. Même âge, une petite quarantaine. États de service impeccables. Il a mis plus de vingt ans à passer capitaine de police. Sans commentaires. J'aime bien travailler avec ce petit rouquin moustachu, calme et pointilleux. Et puis son bureau sent le tabac à pipe. Cela me repose. «Tu es sûr que tu veux partir ? Ça ne va pas être simple, non ? Tu as trois enfants quand même... Tu ne vas pas le regretter ?» Je me tais.