Présentation de l'éditeur Göteborg, Suède... C'est le règne de l'été indien et le début d'une enquête casse-tête pour le commissaire Erik Winter. Notre flic suédois se retrouve contraint de filer vers l'Ecosse afin d'y élucider la disparition d'un marin pêcheur au large des côtes calédoniennes. Un fait divers d'autant plus troublant que le grand-père du disparu s'est volatilisé soixante ans auparavant dans des conditions similaires. Crime ou accident ? À lui d'y voir plus clair... Au même moment, à Göteborg, l'inspecteur Aneta Djanali, originaire du Burkina Faso, se frotte à une sordide histoire de violences conjugales. Quitte à raviver les plaies béantes de son passé, le temps d'un chassé-croisé transfrontalier à la moiteur inattendue... «Winter est, avec le commissaire Wallander de Henning Mankell, la figure la plus réussie du polar suédois contemporain, et ce cinquième épisode de ses aventures entre Göteborg et l'Ecosse en est la confirmation éclatante.» Gérard Meudal, Le Monde des livres Traduit du suédois par Philippe Bouquet Åke Edwardson est né en 1953. Diplômé de litté­rature, il travaille pour de nombreux journaux et enseigne à l'Université. Pour son premier roman, Danse avec l'ange, déjà traduit en quatorze langues, il a été lauréat du Grand Prix du roman policier suédois en 1997. Le sixième volume de cette série qui met en scène le commissaire suédois Erik Winter, Chambre n° 10, a paru aux Éditions Lattes en 2007. Åke Edwardson vit aujourd'hui à Göteborg, en Suède. Extrait Dans le bassin du port, la marée descendante avait mis les bateaux au sec. Leur proue pointait vers l'escalier de pierre comme si on les avait tous fait pivoter. Et comme s'ils le désignaient. Il voyait leurs flancs qui luisaient dans la lumière du crépuscule. Le soleil était en train de se cacher derrière le promontoire, à l'ouest. Les mouettes criaient, sous le ciel bas, et la pénombre s'épaississait. Les oiseaux étaient plaqués à la surface de l'eau par ce firmament tendu telle une voile au-dessus de l'horizon. Tout était plaqué sur la mer. Non seulement sur elle, mais sous sa surface. Jésus, pensa-t-il. Jésus sauve-moi ! Jésus sauve mon âme. Un jour si noir et clair je n'en ai jamais vu ! Derrière lui, il entendit des pas résonner sur le pavé et se diriger vers cette église qui, comme le reste sous la voile de ce ciel, semblait avoir été taillée dans le roc à grands coups de masse. Le firmament avait pris la même nuance de pierre grise que ce qui l'entourait. Une voile de pierre. La mer elle-même était de pierre. J'ai là le pouce d'un pilote, Qui sur le retour naufragea. Derrière lui, les fidèles se rendaient à l'église métho­diste pour se recueillir. Il évita de se retourner. Il n'ignorait pas qu'ils le regardaient et sentait leurs regards sur sa nuque. Mais ceux-ci n'étaient pas de nature à lui faire mal. Il savait qu'il pouvait se fier aux gens de cet endroit. Ils n'étaient ni ses amis, ni ses ennemis. Il avait le droit de se mouvoir parmi eux, ce qu'il faisait depuis long­temps. Si longtemps, en réalité, qu'il était devenu quelque chose DE PLUS qu'eux... il était partie intégrante de cette pierre, de ces rochers, de ces murs, de ces marches, de ces maisons, de ces brise-lames, de ce ciel, de cette mer, de ces routes. De ces navires et de ces chalutiers. De ceux qui gisaient là. De ceux qu'avaient engloutis les déferlantes, au milieu de ces carrières mouvantes entre les continents. Jésus. Jésus ! Il se retourna. Les pas s'étaient évanouis dans cette église close sur elle-même, porte fermée. Les rares réver­bères de l'endroit s'allumèrent, accentuant à l'avance l'obscurité. Avec le temps, la lumière se mue en ténèbres, pensa-t-il en se mettant en marche. Des ténèbres préco­ces. Chaque jour à la fin de l'après-midi. Précoces... et en retard. Je vis cette vie avec du retard. Beaucoup de retard. Je vis. Je suis un autre, quelqu'un de nouveau. Le reste n'était qu'un prêt, un rôle qui m'était assigné, un masque. On